Author: aviet4

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A las seis de la mañana, abrí la puerta de mi casa usando un pantalón deportivo … A las seis de la mañana, abrí la puerta de mi casa usando un pantalón deportivo arrugado, un solo calcetín y un peinado que parecía resultado de haber perdido una pelea contra mi propia almohada. Camila Herrera estaba parada en mi porche con el vestido negro de la noche anterior. Sin abrigo, con el maquillaje casi desaparecido y apenas una mancha de rímel corrido debajo de un ojo. Sus tacones colgaban de dos dedos y sus pies descalzos estaban rojos por el frío del cemento. Durante unos segundos, ninguno de los dos habló. Entonces me miró y dijo: —No hagas un chiste, ¿sí? En ese momento supe que algo andaba mal. Porque Camila y yo habíamos sobrevivido quince años de amistad gracias a los chistes. Citas horribles, calentadores descompuestos, entrevistas de trabajo, funerales, su boda, mi compromiso fallido, sus papeles de divorcio e incluso aquella vez que intenté dejarme bigote como actor de telenovela y terminé pareciendo un vendedor de tacos desempleado. Nos habíamos reído de todo. Pero esa mañana ella no había venido a reírse. Había venido como alguien cansado de fingir. Me llamo Mateo Ruiz. Tengo treinta y cuatro años y diseño cocinas para una empresa de remodelaciones en Guadalajara. No es un trabajo glamuroso, pero en México la gente se toma las cocinas muy en serio, y yo tengo demasiadas opiniones sobre cajones y manijas. Vivo en una casita amarilla con un porche ligeramente inclinado hacia la izquierda, una cafetera que suena como si estuviera amenazándome y un corazón que entrené durante años para no querer a mi mejor amiga. Al menos la mayor parte del tiempo. Camila tenía treinta y tres años, estaba recién divorciada y todavía llevaba esa expresión valiente que todo el mundo alababa. Ya sabes cuál. La sonrisa que dice: “Estoy bien, porque si no estoy bien, todos se van a sentir incómodos”. Llevaba cuatro meses divorciada. Antes de eso estuvo casada con un hombre llamado Esteban, el tipo de hombre que trataba el cariño como un cupón de descuento: disponible solo en ocasiones especiales y siempre con condiciones. Nunca me cayó bien. Y siendo honestos, nunca me cayó bien ningún hombre que hiciera más pequeña la risa de Camila. Pero aun así estuve junto a ella en aquella boda, usando un traje gris y diciéndome que amar a alguien significa desearle felicidad. Aunque esa felicidad viniera acompañada de un tipo que te daba la mano como si estuviera escogiendo aguacates en el mercado. Ahora estaba en mi puerta al amanecer, temblando de frío. Me hice a un lado. —Pasa. Ella no se movió. —Cami. Levantó la mirada hacia mí. Ese siempre había sido el problema con Camila. Incluso agotada, rota y descalza en mi porche, seguía teniendo esa manera de mirarme como si yo fuera la única cosa firme en medio de una tormenta. Y odiaba cuánto deseaba ser eso para ella. —Caminé hasta aquí —dijo. —Vives a más de tres kilómetros. —Lo sé. —Estamos a cuatro grados. —También lo sé. Miré sus pies enrojecidos. —¿Caminaste todo eso descalza? —Empecé con tacones. Los tacones me traicionaron. A pesar de todo, una sonrisa quiso escaparse de mi boca. Ella levantó uno de los zapatos hacia mí. —No te rías. —No me estoy riendo. —Por dentro sí. —Jamás he sido tan respetuoso en toda mi vida. Un pequeño sonido salió de ella. No exactamente una risa. Más bien el recuerdo de una. Y ese pequeño sonido despertó algo peligroso dentro de mí. Extendí la mano hacia ella. No de manera dramática, como en una telenovela mexicana, sino simplemente porque se veía demasiado fría y yo no soportaba otro segundo viéndola ahí parada como si no supiera si todavía tenía permitido entrar en mi vida. Sus dedos estaban helados. Cuando tomé su mano, cerró los ojos. No por mucho tiempo. Solo lo suficiente para hacerme sentir el pecho apretado. —Entra —dije suavemente. Esta vez lo hizo. La sala estaba oscura y silenciosa, iluminada apenas por la luz gris de la madrugada que se filtraba entre las persianas. Ella se quedó junto al sofá como si hubiera olvidado para qué servían los muebles. Cerré la puerta y tomé una manta del sillón para ponerla sobre sus hombros. Mis nudillos rozaron la piel desnuda de la parte trasera de su cuello. Ella inhaló. Yo también. Hay momentos en una amistad en los que la habitación se vuelve demasiado honesta. Momentos en los que el cuerpo dice lo que la boca ha pasado años negando. Di un paso atrás porque soy un hombre decente. O al menos estaba intentando serlo. —¿Café? —pregunté. Negó con la cabeza. —¿Té? Volvió a negar. —¿Tacos de emergencia? Eso sí logró sacarle una pequeña risa. —¿Todavía tienes tacos de emergencia? —Soy un hombre soltero mexicano. En mi refrigerador siempre tiene que haber tortillas y algunos problemas emocionales. Ella me miró durante mucho tiempo. Y algo en su expresión se quebró. —Teo… Nadie me llamaba así excepto ella. No desde la universidad. No desde aquella noche en que nos quedamos atrapados en la biblioteca por una tormenta y cenamos churros fríos. No desde la noche en que lloró sobre mi hombro porque su mamá estaba en el hospital. No desde la tarde en que se probó vestidos de novia y me preguntó si parecía lo suficientemente feliz. Había pasado años sobreviviendo a la forma en que decía mi nombre. —¿Qué pasó? Se sentó en el borde del sofá, envuelta en la manta, con los zapatos a sus pies como evidencia. Yo me senté a su lado, dejando deliberadamente unos centímetros de distancia. Por supuesto, ella lo notó. Camila siempre notaba todo. La pequeña grieta en mi taza favorita. Las canciones que siempre me saltaba. El momento exacto en que me quedaba callado en una habitación llena de gente. Siempre veía demasiado. Excepto la única cosa que yo había escondido mejor. —Anoche tuve una cita —dijo. —Se llama Diego. Es contador. —Ah, el chico de las hojas de cálculo. —Le pusiste ese apodo antes de conocerlo. —Tengo instinto. Me contó que Diego la llevó a un bar elegante en el centro, de esos lugares donde las porciones son más pequeñas que la autoestima de los clientes y los meseros miran tus zapatos como si estuvieran decepcionados de toda tu familia. Miré de nuevo sus pies descalzos. Ella los escondió rápidamente bajo la manta. —No empieces. —Ni me atrevería. Su sonrisa desapareció.Read more

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