El hombre que me había dejado sin aliento en un callejón hacía tres semanas estaba sentado en la silla de mi padre
PARTE 1
El hombre que me había besado hasta dejarme sin aire en un callejón tres semanas atrás estaba sentado en la silla de mi padre.
Santiago Villaseñor lucía exactamente igual que aquella noche en la que arruinó por completo mi criterio: traje oscuro impecable, una boca peligrosamente atractiva y unos ojos fríos, capaces de convencer a cualquier juez de que el invierno era un delito.
Solo que ahora, en lugar de sujetarme por la cintura, sus manos descansaban tranquilamente sobre el escritorio de nogal pulido en la sala principal de juntas de Grupo Jurídico Villaseñor & Asociados.
El despacho de abogados de mi familia.
Mi pasantía.
Mi primer día.
Y, al parecer, mi entrada oficial al infierno.
La mirada de Santiago descendió lentamente de mi rostro hasta la credencial que colgaba de mi cuello.
ISABELA VILLASEÑOR
PASANTE DE VERANO
Su expresión no cambió.
La mía seguramente sí.
—Tú —solté, incapaz de contenerme.
Mi padre frunció el ceño desde el otro extremo de la mesa.
—¿Se conocen?
Santiago sostuvo mi mirada.
Tres semanas antes me había pedido que dijera su nombre.
Tres semanas antes lo había dicho.
Muchas veces.
Demasiadas.
Y luego desapareció antes del amanecer, sin siquiera dejarme decidir si me arrepentía de lo que había pasado.
Ahora estaba sentado en la oficina de mi padre como si el universo no acabara de explotar frente a mí.
—La señorita Villaseñor asistió a un seminario de litigación oral que impartí en la Universidad Panamericana —respondió con absoluta calma.
Eso era todo.
Nada sobre el bar.
Nada sobre el callejón en Polanco.
Nada sobre la manera en que me había mirado aquella noche, como si quisiera arrancarme cada secreto del alma.
Mi padre asintió satisfecho.
—Excelente. Entonces Isabela ya sabe cuánto puede aprender de ti.
—Estoy seguro de que aprenderá bastante —contestó Santiago.
Su voz era medida.
Profesional.
Irritantemente profesional.
Le dediqué una sonrisa dulce.
—De hecho, ya aprendí una lección muy importante del licenciado Villaseñor.
Mi padre arqueó una ceja.
—¿Cuál?
Miré directamente al hombre que me desesperaba.
Al hombre que todavía aparecía en mis fantasías.
Al hombre que, por desgracia, acababa de convertirse en mi supervisor.
—Nunca confíes en un hombre que desaparece antes de que salga el sol.
El silencio cayó sobre la sala.
Santiago tensó la mandíbula.
Mi padre abrió ligeramente los ojos.
Los demás pasantes encontraron de pronto fascinantes sus carpetas.
Debí haberme detenido.
No lo hice.
Santiago me observó con una intensidad peligrosa.
—Bienvenida a Villaseñor & Asociados, licenciada Villaseñor.
—Gracias, licenciado Villaseñor.
Sus ojos descendieron apenas un segundo hacia mis labios.
Y entonces pronunció la frase que dio inicio a nuestra guerra.
—Veremos si realmente te ganaste tu lugar aquí… o si simplemente heredaste tu apellido.
Capítulo Uno
El apellido que nunca le dije
En el mundo jurídico de México, todos conocían mi apellido.
Villaseñor.
Los magistrados lo conocían.
Los socios de despachos importantes lo respetaban.
Los estudiantes de Derecho lo susurraban cuando algún profesor hablaba de casos emblemáticos resueltos por mi abuelo.
Mi abuelo había fundado Villaseñor & Asociados cuarenta años atrás en un pequeño despacho cerca del Centro Histórico de la Ciudad de México.
Dos oficinas rentadas.
Una secretaria.
Y una ambición suficiente para intimidar a medio Poder Judicial.
Mi padre convirtió aquel despacho en una de las firmas de litigio corporativo más influyentes del país.
Mis dos hermanos mayores trabajaban ahí.
Todo el mundo daba por hecho que yo también terminaría ahí.
Y ese era precisamente el problema.
La gente veía mi apellido antes de verme a mí.
Cada diez en la universidad era favoritismo.
Cada oportunidad era nepotismo.
Cada logro llevaba un asterisco invisible.
Por eso, cuando Santiago Villaseñor apareció como profesor invitado en mi curso avanzado de litigación oral, me presenté como Isabela Navarro.
Navarro era el apellido de soltera de mi madre.
No era exactamente una mentira.
Solo era una pequeña escapatoria.
Santiago tenía treinta y cuatro años.
Era famoso.
Y absurdamente atractivo.
Tan atractivo que la mitad del salón olvidó cómo formular una objeción apenas entró al aula.
Había construido su reputación ganando juicios imposibles.
Era conocido por destrozar testigos durante los contrainterrogatorios.
Se decía que una vez consiguió que el director financiero de una empresa confesara fraude frente a todo el tribunal en menos de quince minutos.
Otro rumor afirmaba que jamás había perdido un juicio con jurado.
Y el tercer rumor decía que no tenía corazón.
Después de conocerlo, creí en los tres.
Entró al salón usando un traje negro sin corbata.
Las mangas ligeramente dobladas dejaban ver sus antebrazos.
Se colocó frente al grupo.
—Los simuladores de juicio enseñan a actuar —dijo—. Los juicios reales te enseñan a sangrar sin que el jurado pueda oler el miedo.
Nadie se movió.
Santiago recorrió el salón con la mirada.
—Tú.
Me señaló.
Me incorporé.
—¿Yo?
—No. El muchacho aterrado que está sentado detrás de ti.
Varias personas rieron nerviosamente.
No había nadie detrás de mí.
—Ponte de pie, señorita…
—Navarro.
—Señorita Navarro. Dime por qué quieres dedicarte al litigio.
Me levanté.
—Porque la ley les da voz a las personas.
—Sentimental.
—Verdadero.
—La ley les da voz a quienes tienen dinero. Los demás reciben un defensor público con cuatrocientas carpetas abiertas.
Algunos compañeros bajaron la mirada.
Yo sostuve la suya.
—Entonces quizá abogados como usted deberían cobrar menos de veinte mil pesos por hora y dedicar más tiempo a arreglar el sistema.
El salón quedó en silencio.
Santiago levantó una ceja.
—¿Abogados como yo?
—Los exitosos.
—¿Crees que el éxito genera obligaciones?
—Creo que el poder sí.
Algo cambió en su expresión.
Su atención se volvió más aguda.
Era como colocarse voluntariamente frente a una navaja perfectamente afilada.
—Ven aquí.
Debí sentir nervios.
Pero me sentía viva.
Santiago me entregó una carpeta.
—Tu cliente está acusado de robar información confidencial de una farmacéutica. Yo soy el abogado general de la empresa. Interrógame.
—No he leído el expediente.
—Los testigos rara vez esperan a que te sientas preparada.
Abrí la carpeta.
Veinte segundos después comencé.
—¿Qué medidas de seguridad protegían la información?
—Controles internos estándar.
—No fue eso lo que pregunté.
Una sonrisa apenas rozó sus labios.
—Accesos biométricos. Contraseñas cifradas. Videovigilancia.
—¿Y mi clienta burló las tres medidas?
—Sí.
—Bastante impresionante para una asistente administrativa.
—Tuvo ayuda.
—¿De quién?
—No lo sabemos.
—Sin embargo la despidieron.
—Sí.
—La denunciaron penalmente.
—Sí.
—Y comunicaron a los inversionistas que actuó sola.
Los ojos de Santiago cambiaron.
Había encontrado la contradicción.
—Eso no estaba en el expediente —dijo.
—No.
Sonreí.
—Estaba en sus respuestas.
Todo el salón quedó inmóvil.
Di un paso hacia él.
—Si tuvo ayuda, no actuó sola. Si ustedes no saben quién la ayudó, tampoco pueden asegurar que era la principal responsable. Y si informaron algo distinto a los inversionistas, entonces no estaban comunicando un hecho comprobado.
Cerré la carpeta.
—Estaban protegiendo el precio de las acciones de la empresa.
Santiago me observó durante varios segundos.
Luego miró al grupo.
—Eso es algo que la preparación no puede enseñar.
Sus ojos volvieron a encontrar los míos.
—Instinto depredador.
Sonreí.
—¿Eso fue un cumplido?
—No.
—Sonó como uno.
—Fue una advertencia.
Aquella debió ser la primera señal para mantenerme alejada de él.
En cambio, fue el momento exacto en que empecé a preguntarme cómo sonarían sus advertencias… en la oscuridad.
Capítulo Dos
La guerra empezó el lunes
Odiar a Santiago Villaseñor habría sido mucho más fácil si no fuera tan insoportablemente atractivo.
El problema era que lo era.
Y yo lo sabía demasiado bien.
Sabía cómo olía su colonia mezclada con whisky caro.
Sabía que sus manos eran grandes, cálidas y peligrosamente seguras de sí mismas.
Sabía que besaba como si el mundo pudiera acabarse en cualquier momento.
Y ahora también sabía que era un imbécil.
—A las ocho en punto quiero a todos los pasantes en la sala de litigio —anunció después de la reunión de bienvenida—. El retraso es una confesión de incompetencia.
Uno de los chicos tragó saliva.
—¿Cuántos minutos de tolerancia hay?
Santiago ni siquiera levantó la vista de su agenda.
—Cero.
—Pero el tráfico en Santa Fe…
—Entonces sal de tu casa antes.
Fin de la discusión.
Lo odié un poco más.
A las siete cincuenta y ocho del lunes siguiente yo ya estaba sentada en la sala.
Con café.
Computadora abierta.
Y una sonrisa satisfecha.
Santiago apareció exactamente a las ocho.
No a las ocho con uno.
No a las ocho con treinta segundos.
A las ocho exactas.
Su traje gris oscuro parecía hecho a medida.
Probablemente lo era.
Sus ojos se detuvieron sobre mí.
—Sorprendente.
—¿Qué?
—Llegaste temprano.
—¿Esperaba otra cosa?
—Esperaba privilegios.
Sonreí.
—¿Y yo esperaba encontrar modales?
—Estamos decepcionados mutuamente.
—Perfecto.
Los demás pasantes comenzaron a llegar.
Dos llegaron tarde.
Treinta segundos.
Un minuto.
Santiago cerró la puerta.
—Pueden volver mañana.
Ambos palidecieron.
—Licenciado Villaseñor…
—Mañana.
—Solo fue un minuto.
—La puntualidad no se mide en minutos.
Se mide en respeto.
Silencio absoluto.
Entonces comenzó.
Colocó sobre la mesa cinco expedientes.
—Caso ficticio.
Adquisición fraudulenta.
Demandante.
Demandado.
Testigos.
Pruebas.
Tienen cuatro horas.
Quiero estrategia procesal completa.
Y un líder de equipo.
Todos me miraron.
Claro.
La hija del dueño.
La favorita.
La privilegiada.
Antes de que pudiera hablar, Santiago intervino.
—No.
Todos giraron.
—¿No qué?
—La señorita Villaseñor no será líder.
Sentí que mi espalda se tensaba.
—¿Por qué?
—Porque quiero saber si puede trabajar sin mandar.
—¿Y si soy la mejor opción?
—Entonces sobrevivirás a no ser elegida.
Sonreí.
Era una provocación.
Y él lo sabía.
—Perfecto.
¿Quién lidera?
Eligieron a Diego.
Diego duró cuarenta minutos.
Después estaba desesperado.
Nadie se ponía de acuerdo.
Las teorías chocaban.
Los argumentos eran débiles.
Finalmente se acercó.
—Isabela…
—¿Sí?
—¿Puedes ayudarnos?
—No puedo mandar.
Me prohibieron.
Santiago observaba desde el otro extremo.
Cruelmente divertido.
Me levanté.
Caminé hacia la pizarra.
Tomé el plumón.
—No voy a dirigir.
Solo voy a hacer preguntas.
¿Qué quiere el cliente?
Silencio.
—¿Ganar?
—No.
Todos quieren ganar.
¿Qué necesita?
Más silencio.
—Dinero.
—Exacto.
¿Cuánto?
Revisamos pruebas.
Calculamos daños.
Diseñamos estrategia.
En dos horas teníamos un caso sólido.
Cuando presentamos nuestro análisis, Santiago permaneció callado varios segundos.
—Interesante.
—Gracias.
—No hablé contigo.
Miró al grupo.
—¿Quién estructuró esta estrategia?
Todos señalaron hacia mí.
Santiago suspiró.
—Por supuesto.
Sonreí ampliamente.
—¿Eso fue un cumplido?
—No.
—Otra advertencia.
—Exactamente.
Pensé que había ganado una pequeña batalla.
Me equivocaba.
Esa misma tarde recibí un correo.
Asunto: Asignación Especial
Debía acompañar a Santiago durante una semana completa.
Reuniones.
Audiencias.
Preparación de testigos.
Investigación jurídica.
Todo.
Corrí directamente a la oficina de mi padre.
—¿Papá?
—¿Sí?
—¿Por qué estoy asignada exclusivamente a Santiago?
Mi padre levantó una ceja.
—Él lo pidió.
Mi corazón dio un pequeño salto.
—¿Qué?
—Dijo que tienes potencial.
Y que quiere comprobar si tu talento es real.
O heredado.
Apreté los dientes.
Claro.
Seguía con eso.
—Es un arrogante.
Mi padre sonrió.
—Es el mejor litigante que tenemos.
—También es insoportable.
—Generalmente ambas cosas vienen juntas.
Esa noche terminé trabajando hasta casi las once.
Todo el piso estaba vacío.
Solo quedaban luces encendidas en dos oficinas.
La mía.
Y la de Santiago.
Decidí irme.
Tomé mi bolso.
Pasé frente a su despacho.
—¿Ya se rinde, señorita Villaseñor?
—¿Ya descubrió que dormir es legal?
—Dormir es para abogados que pierden.
—Qué triste existencia.
—¿Y usted?
—Tengo una vida.
—¿Sí?
—Sí.
—¿Incluye besar desconocidos en callejones?
Me detuve.
Giré lentamente.
—Pensé que ese tema estaba prohibido.
—Lo estaba.
—Entonces…
Santiago se puso de pie.
Se acercó.
Lentamente.
Demasiado cerca.
Podía reconocer nuevamente su perfume.
Sentir el calor de su cuerpo.
Y odiar que todavía me afectara.
—¿Por qué mentiste?
Su voz era baja.
—¿Sobre qué?
—Tu apellido.
—Porque quería ser normal.
—No eres normal.
—Gracias.
—No era un cumplido.
—Ya noté tu problema con los cumplidos.
Sus ojos oscurecieron.
—No me gustan las mentiras.
—¿Y desaparecer antes del amanecer?
—Eso tampoco me gusta.
—Pero lo hiciste.
Hubo silencio.
Por primera vez, Santiago pareció incómodo.
—Aquella noche…
—¿Sí?
—Si me hubiera quedado…
Respiró profundamente.
—No habría podido irme después.
Mi corazón tropezó.
—¿Qué significa eso?
Santiago me observó.
Durante varios segundos.
Intensamente.
Como aquella primera noche.
—Significa, Isabela…
—Que besarte fue un error.
Hizo una pausa.
Una pausa demasiado larga.
—Y descubrir que trabajas aquí podría ser el peor de todos.
Y entonces se marchó.
Dejándome sola.
Otra vez.
Solo que esta vez…
Ya no estaba segura de querer odiarlo.
Y eso era muchísimo más peligroso.
