Llevábamos tres años viviendo juntos, y en el escritorio de Marcos siempre había una fotografía de una montaña nevada.
Una vez le sugerí que la cambiáramos por la que nos hicieron en Nochevieja, los dos juntos, con las copas de cava en la mano. Me sonrió y negó con la cabeza.
—La composición de esta es mejor. Me resulta más agradable a la vista.
Lo acepté. Seguí adelante. Cometí el error de creerle.
Hasta que un sábado por la mañana, mientras limpiaba la casa a fondo, cogí un paño para limpiar el cristal del portarretratos. El sol de media mañana cayó exactamente sobre el vidrio en el ángulo perfecto.
Y entonces la vi.
En el sendero de madera que serpenteaba por la ladera de la montaña, había una chica. Llevaba un anorak rojo intenso. Era pequeña en la imagen, casi invisible si no te fijabas bien, pero sus líneas eran nítidas. Como si el fotógrafo hubiera enfocado en ella deliberadamente, fingiendo después que solo quería capturar el paisaje.
Se me heló la sangre.
Cogí el móvil y entré en el perfil de Marcos en Instagram. Empecé a bajar por sus publicaciones. Tres años atrás, en el mes de enero, había subido cuatro fotos seguidas. Las cuatro eran “paisajes”.
Y en las cuatro aparecía la misma figura de rojo.
Esa misma noche, cuando él llegó del trabajo, le tendí el portarretratos.
—¿Quién es esta chica?
Lo cogió. Limpió despacio las esquinas del marco con el pulgar, como si necesitara ese tiempo para pensar. Luego lo devolvió a su sitio.
—No la conozco. Es una desconocida que pasaba por ahí.
Pero mientras lo decía, su mano se quedó un instante paralizada en el borde del marco. Un gesto pequeño, casi imperceptible. Como si estuviera acariciando la cara de alguien.
Tres años juntos. Ni una sola foto nuestra guardada en su teléfono. Pero el fondo de pantalla de ese mismo móvil, durante todo ese tiempo, había sido la silueta roja sobre la nieve.
No dije nada más. Me limité a sonreír, y esa misma semana acepté el traslado de trabajo que me habían ofrecido a Madrid.
Si en el paisaje de Marcos no había sitio para mí, tampoco yo necesitaba seguir siendo su fondo de pantalla invisible.
Creí que lo peor ya había pasado.
Estaba equivocada.
Fue un martes por la tarde. Marcos llegó a casa antes de lo habitual, sin avisar. Entró al salón donde yo estaba revisando los documentos de rescisión del contrato del alquiler, y soltó una frase sin ni siquiera mirarme a los ojos:
—Sofía, esta noche viene Valeria a quedarse unos días. Cambia las sábanas del cuarto principal, por favor.
Mis dedos se detuvieron sobre la pantalla del móvil.
—¿Valeria quién?
—Una chica que estudió conmigo en la universidad. Acaba de volver de Londres, todavía no ha encontrado piso.
Se quitó la chaqueta. Se aflojó el nudo de la corbata.
—Marcos —dije, con una calma que no sentía—. Hace tres días me dijiste que la chica del portarretratos era una desconocida. Y ahora me pides que prepare el cuarto para que duerma en nuestra cama.
Se hizo el silencio.
—Son cosas distintas.
—¿Lo son?
Me miró fijamente. Algo en su expresión se endureció.
—Sofía, no empieces. Ya le he dicho que sí. Llega esta tarde.
Y ahí estaba. La confirmación de todo lo que había preferido no ver.
¿Qué pasó cuando Valeria cruzó la puerta de nuestro apartamento?
¿Y qué hice yo cuando comprendí que en esa casa ya no era la protagonista, sino el mobiliario?
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PARTE 2
Valeria llegó a las seis de la tarde arrastrando dos maletas grandes de color plateado.
Cuando me vio en el salón, se detuvo un segundo. Luego sonrió, con esa clase de sonrisa que se aprende y se ensaya frente al espejo.
—Tú debes de ser Sofía. Marcos me ha hablado mucho de ti. Dice que eres muy buena cuidando de los demás.
—Él a mí nunca me ha mencionado.
Lo dije sin alzar la voz. Sin dramatismo. Solo la verdad, colocada en el centro de la habitación para que todos la vieran.
La sonrisa de Valeria se congeló medio segundo. Miró a Marcos buscando algo —apoyo, una señal, lo que fuera. Él me lanzó una mirada de advertencia y de inmediato suavizó el tono para dirigirse a ella.
—No le hagas caso, ha tenido un día complicado. ¿Las maletas pesan mucho? Yo te las llevo al cuarto.
El cuarto. Nuestro cuarto. El lugar donde habíamos dormido tres años.
La semana anterior, Marcos me había pedido que me mudara al cuarto de invitados porque le dolía la espalda y el colchón de la habitación principal era más blando. Yo le creí. Le cedí la cama sin rechistar, como había cedido tantas otras cosas.
Ahora entendía para quién había estado reservando ese espacio.
Los dos días siguientes convirtieron nuestro apartamento en territorio ajeno.
Por las mañanas, Valeria ocupaba el baño durante cuarenta minutos mientras yo esperaba en el pasillo con el bolso en la mano, lista para ir al trabajo. Marcos salía de la cocina con dos platos de huevos fritos —para ella— y me miraba con impaciencia.
—¿Por qué no te levantas antes?
—Son las ocho, Marcos. Tengo que salir a las ocho y media.
—Pues baja al baño de la planta de abajo.
Lo dijo como si fuera lo más razonable del mundo. Y quizás para él lo era. Porque en la nueva geografía de ese apartamento, yo ya no era la persona que vivía allí. Era el obstáculo.
Una tarde llegué a casa tarde, agotada. El salón estaba a oscuras. Solo la luz del televisor. Marcos y Valeria estaban en el sofá, ella apoyada contra su hombro, él con la mano en su espalda, los dos viendo una película de terror.
Valeria decía que tenía miedo. Él le decía que no era real, que no pasaba nada.
Me acordé de la primera vez que Marcos me llevó al cine a ver una película de miedo. Me asusté tanto que le agarré el brazo. Me lo quitó de encima con un gesto brusco: “No seas exagerada, si es todo de mentira.”
Entonces pensé que era un hombre poco dado a los detalles románticos.
Ahora comprendía que simplemente era un hombre que elegía a quién reservarle su ternura.
Encendí la luz del recibidor.
Valeria se separó de él de un salto. Marcos frunció el ceño.
—¿No podías avisar antes de entrar?
—Es mi casa —respondí.
Me acerqué al sofá y recogí el cojín que Valeria tenía entre los brazos. El que yo había bordado a mano el invierno pasado, con los dos signos del zodiaco entrelazados.
—Ese es mío.
Valeria me miró con los ojos muy abiertos.
—Solo lo estaba usando un momento…
—No presto mis cosas.
Me fui a mi cuarto. Al cuarto de invitados. A la habitación que ahora era mía porque la principal ya no lo era.
Al día siguiente tomé una decisión.
Esperé a que Marcos estuviera solo en la cocina, con su café, con la guardia baja.
—Tenemos que hablar.
Se giró. Me miró un segundo. Luego volvió la vista a la taza.
—Sofía, por favor, no montes una escena.
—No voy a montar ninguna escena. Solo quiero que me respondas una cosa con honestidad. ¿Cuánto tiempo llevas enamorado de ella?
El silencio que siguió fue más elocuente que cualquier respuesta.
Marcos dejó la taza sobre la encimera. Respiró hondo.
—Sofía…
—Cinco años —dije yo, respondiendo por él—. La llevas fotografiando cinco años. La tienes en el portarretratos de tu escritorio. La tienes en el fondo de pantalla de tu móvil. Y ahora la tienes durmiendo en nuestra cama.
—La situación no es tan simple.
—Para mí sí lo es.
Me miró por fin. Y en sus ojos no vi culpa. Vi alivio. El alivio de quien lleva demasiado tiempo sosteniendo un peso y por fin ve que alguien se lo quita de encima.
Y eso fue lo que más dolió. No la traición. El alivio.
—Ya tengo piso en Madrid —dije—. Me voy el viernes.
No respondió. No intentó retenerme. Asintió despacio, como quien escucha las condiciones de un acuerdo que ya estaba firmado desde hace tiempo.
Me di la vuelta y fui a hacer las maletas.
El viernes por la mañana, mientras cargaba la última caja en el coche, Valeria estaba en el balcón con un café entre las manos. Me miró bajar las escaleras. No dijo nada.
Yo tampoco.
Marcos no salió a despedirse.
Conduje hasta Madrid con las manos firmes sobre el volante y los ojos secos. No porque no me doliera. Me dolía. Claro que me dolía. Tres años no son tres días.
Pero hay un momento en que el dolor empieza a parecerse a la libertad. Un momento en que sueltas algo que creías que eras tú, y descubres que eso que soltaste pesaba más de lo que imaginabas.
Cuando llegué al nuevo apartamento, abrí todas las ventanas.
Entró el aire de la ciudad. El ruido. La luz de la tarde.
Y por primera vez en mucho tiempo, respiré sin pedir permiso.
Hay personas que nos quieren como se quiere a un mueble cómodo: siempre en su sitio, siempre disponible, nunca en el centro del cuadro. Si llevas tiempo sintiéndote el fondo de la fotografía de alguien, quizás ha llegado el momento de salir del encuadre y empezar a ser la protagonista de la tuya propia. Mereces ocupar el primer plano.
