Tenía dieciocho años y llevaba toda la vida enamorada del chico equivocado.
Lo supe de verdad la tarde en que mi hermano pequeño sacó un cuaderno azul marino de entre los libros viejos, leyó las primeras líneas en voz alta y se partió de risa mientras yo me quedaba sin respiración.
El cuaderno era de Marcos Villalba. Mi novio. El chico al que yo había seguido como una sombra durante tres años de instituto.
Ocurrió así: la madre de Marcos regaló sus libros de bachillerato a mi hermano Dani para que los usara de repaso. Entre los apuntes de Historia y los esquemas de Química, Dani encontró un diario. Grueso, forrado en tela azul, con trescientas páginas escritas a mano por ambas caras.
Un diario de amor.
Un diario que no era para mí.
Dani no dudó ni un segundo. Lo abrió, carraspeó con teatralidad exagerada y empezó a leer en voz alta, disfrutando de cada palabra como si fuera el mejor espectáculo de su vida:
—“Día 1 de marzo. Le he comprado un batido de fresa a Elena pero no ha querido aceptarlo. Al final se lo ha bebido Lucía. Qué rabia.”
—“Día 2 de marzo. Tenía dos entradas para el cine. Elena no ha venido. Para no desperdiciarlas, he convencido a Lucía de que me acompañara.”
Dani saltó hasta la última página. Fecha: 10 de junio.
—“Elena me ha rechazado. En un momento de rabia, le he dicho que sí a Lucía.”
Mi hermano se dobló de risa.
—¡Lucía, tres años siguiéndole los pasos y al final resulta que te dijo que sí solo para vengarse de otra! ¡Con lo que yo en tu lugar me daba un cabezazo contra la pared!
Yo no dije nada. Apreté el dobladillo de la camiseta hasta que los nudillos se me pusieron blancos. Luego entré en mi habitación, abrí mi cuaderno de notas universitarias y tachécon un bolígrafo la primera línea de la lista de deseos: “Estudiar en la misma universidad que Marcos.”
Dani me siguió hasta la puerta.
Se apoyó en el marco con los brazos cruzados, miró el cuaderno y soltó lo que llevaba tiempo queriendo decir:
—Tampoco te pongas así. Marcos es brillante, Lucía. Tú eres… normalita. Sin Elena rechazándole, nunca habrías tenido ninguna oportunidad.
Me giré para contestarle algo, pero él ya había desaparecido por el pasillo.
Normalita. La palabra se me quedó pegada en el pecho como un clavo oxidado.
Lo peor no era que mi hermano lo pensara. Lo peor era que Marcos también.
Había leído el diario entero esa misma tarde, en el silencio de mi cuarto. Doscientas noventa páginas sobre Elena Saura: su risa, su forma de fruncir el ceño cuando estudiaba, el perfume que usaba los viernes. Y entre esas páginas, mi nombre aparecía exactamente dieciséis veces. Siempre en el mismo contexto: “Lucía estaba ahí”, “Lucía me acompañó”, “Lucía no es Elena, pero al menos no me deja solo.”
Decidí devolver el diario. Era suyo, aunque me doliera hasta tocarlo.
Le mandé un WhatsApp. Tardó veintidós horas en responder con tres palabras: “Déjalo en casa.”
Veintidós horas. Cuando en el diario había escrito que por Elena era capaz de contestar en treinta segundos, a medianoche, dejando cualquier cosa a medias.
Fui a primera hora de la mañana siguiente. Antes de llamar al timbre, escuché voces al otro lado de la ventana de la cocina.
La voz de Marcos. La de su madre.
—Marcos, habías quedado con Lucía en pedir la misma universidad. ¿Cómo puedes cambiar de planes sin decirle nada?
—Mamá, ¿en qué siglo vivimos? Nadie está obligado a ir a la misma universidad por estar saliendo con alguien.
—Eso no es excusa para no hablar con ella.
—Además… con las notas que tiene Lucía, no sé ni si va a entrar. No tiene mucho sentido que yo cambie mis planes por algo que igual ni ocurre.
Me quedé paralizada en la acera.
Recordé todas las veces que Marcos me había dicho “tú puedes, Lucía, eres más lista de lo que crees.” Cada uno de esos momentos se fue deshaciendo en el aire frío de la mañana como azúcar en agua.
Eran mentiras. O peor: eran palabras sin ningún peso, dichas para que yo dejara de molestarle con mis inseguridades.
Dejé el cuaderno en el alféizar de la ventana y eché a correr antes de que él abriera la puerta.
Esa noche fue la noche de los resultados de Selectividad.
En casa de mis padres, Marcos se sentó en el sofá del salón como si fuera de la familia. Mi madre le trajo una fuente de fruta. Dani le masajeó los hombros y le llenó el vaso de agua tres veces.
A mí me dejaron sentada en el rincón, sin nada delante.
—Como saques menos que Marcos —dijo Dani—, más te vale no llorar delante de todos. Cada vez que lloras me dan ganas de salir corriendo.
Marcos le revolvió el pelo con una sonrisa.
—Venga, déjala tranquila.
—Es que ella se lo toma todo muy a pecho —respondió Dani—. ¿Verdad, Marcos, que Lucía no tiene punto de comparación con Elena Saura?
El silencio que siguió duró exactamente cuatro segundos.
Cuatro segundos en los que Marcos me miró, y yo clavé los ojos en el suelo, y algo entre nosotros crujió como madera húmeda a punto de romperse.
A las ocho en punto se cargaron las notas.
Las pantallas se iluminaron al mismo tiempo.
Y entonces ocurrió algo que nadie en esa habitación esperaba.
Marcos Villalba: 8,7.
Lucía Fernández: 8,7.
El silencio que cayó sobre el salón fue diferente al anterior. Más pesado. Más incómodo.
Mis padres miraron la pantalla, luego me miraron a mí, y mi padre fue el primero en hablar:
—¿De dónde has sacado esta nota, Lucía?
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PARTE 2 — Para el sitio web
Mi padre repitió la pregunta como si la primera vez no hubiera sido suficiente:
—En serio, Lucía. Esta nota no es normal para ti. ¿Cómo lo has hecho?
Dani ya estaba sonriendo antes de decirlo:
—Vamos, papá, que está clarísimo. Habrá copiado de alguien.
No sé qué me pasó en ese momento. Llevaba dieciocho años siendo la hija callada, la que no daba problemas, la que agachaba la cabeza y esperaba a que el vendaval pasara. Pero algo en mí se rompió de golpe, como una goma elástica que llevas meses tensando y tensando sin que nadie se dé cuenta.
Me levanté de la silla.
—No he copiado nada. Esta nota la he sacado yo sola, con mi trabajo, con mis horas de estudio, con mis propios medios.
Todos me miraron como si hubiera empezado a hablar en otro idioma.
Marcos fue el único que reaccionó:
—Tiene razón. En el instituto la he visto estudiar cada día. Esta nota se la ha ganado. Deberías estar celebrándolo con ella en vez de cuestionarla.
Nadie respondió. Aproveché el silencio para salir por la puerta antes de que se me quebrara la voz delante de todos.
La calle estaba oscura y olía a jazmín de los balcones del vecindario.
Escuché los pasos de Marcos detrás de mí antes de verle.
Caminamos en paralelo un rato, sin hablar. Luego él preguntó:
—¿Ya has pensado qué universidad vas a pedir?
Si me lo hubiera preguntado una semana antes, habría contestado sin dudar: “La misma que tú.” Pero ya no era una semana antes.
—¿Tú cuál has pedido? —le devolví la pregunta, aunque ya sabía la respuesta.
Él vaciló un segundo de más.
—La Complutense, creo.
Mentira. Lo supe por la pausa, por cómo desvió los ojos un milímetro hacia la izquierda. Había pedido la misma que Elena Saura. Igual que yo iba a pedir la misma que él, él iba a pedir la misma que ella. La cadena de personas que amaban a alguien que no les amaba de vuelta.
—Yo también —dije.
—Qué bien. Así podemos ir juntos.
Me quedé mirándole. Él sonrió, pero no me miró a los ojos.
Guardé las dos palabras que quería decirle —hemos terminado— en algún lugar profundo del pecho. No era cobardía, o quizás sí lo era, pero también había algo de compasión: hacia él, hacia mí, hacia los tres años que habíamos compartido aunque nunca hubieran sido realmente lo que yo creía.
En vez de decirlas, dejé que él siguiera su camino y yo seguí el mío.
Al día siguiente, en el instituto, los alumnos de último año tenían que acudir a cumplimentar los formularios de acceso a la universidad.
Marcos me pidió antes de salir de casa que guardáramos las distancias delante de los demás. Que nadie sabía lo nuestro y prefería que siguiera así.
Asentí.
Y aproveché que él no estaba mirando.
Cuando el orientador me llamó, rellené el formulario con calma. Nombre, DNI, nota de corte. Y en el espacio de “primera opción de centro”, escribí el nombre de la Universidad de Salamanca.
Ni la Complutense ni ninguna otra. Una ciudad diferente, un principio diferente, una versión de mí que no giraba alrededor de nadie.
Esa tarde Marcos me esperaba fuera del recinto, a dos manzanas de distancia para que no nos vieran juntos.
—¿Has puesto la Complutense de primera opción?
—Sí —mentí, mirándole a los ojos sin parpadear.
Él sonrió aliviado.
—Perfecto. Yo también.
Los dos sabíamos que el otro estaba mintiendo.
Los dos fingíamos no saberlo.
Era el acuerdo más triste del mundo: dos personas que ya no se querían de la misma manera, manteniéndose en pie por inercia porque ninguna de las dos se atrevía a dar el último paso.
La ruptura llegó dos semanas después, por un mensaje de texto, un martes por la tarde.
No fue dramática. No hubo gritos ni portazos. Solo cinco líneas suyas y cuatro mías, y un silencio que duró lo que tardé en llegar a la cocina a hacerme un té.
Mis padres no lo supieron hasta el día siguiente. Dani se encogió de hombros y dijo “ya era hora” sin levantar la vista del móvil.
Nadie preguntó cómo estaba yo.
El primer día en Salamanca llovía.
Llegué con dos maletas, una mochila y el número de teléfono de mi compañera de piso que todavía no conocía en persona. Me perdí dos veces buscando la residencia. Un chico con una chaqueta verde me indicó el camino equivocado sin querer y luego corrió dos calles para corregirse y disculparse.
Me reí. Genuinamente. Sin esfuerzo.
Fue la primera vez en meses que lo hacía.
Esa noche, tumbada en mi cama nueva, mirando el techo desconocido, saqué mi cuaderno de notas y abrí la página donde había tachado el deseo de ir a la misma universidad que Marcos.
Arranqué la hoja.
Y en la página siguiente, limpia, escribí una sola frase:
“Primera en mi propia historia.”
Sobre Marcos supe, tiempo después, que había entrado en la misma universidad que Elena. Que ella seguía sin corresponderle. Que él seguía esperando.
Algunos amores son así: una habitación sin ventanas en la que la gente elige quedarse aunque sepa que fuera hay luz.
Yo había encontrado la puerta. Y la había abierto.
Mensaje final:
A veces el mayor acto de valentía no es quedarse a luchar por alguien que no te valora. Es reconocer, en silencio y sin aspavientos, que mereces ocupar el centro de tu propia historia. No la esquina. No el fondo. El centro.
Hay personas que te eligen solo cuando no pueden elegir a otra persona. Y hay una versión de ti que merece ser la primera opción de alguien, incluyendo la tuya propia.
No confundas lealtad con resignación. No confundas amor con costumbre. Y nunca, jamás, te quedes tan pequeña para que alguien que no te merece quepa más cómodo a tu lado.
La vida empieza justo donde decides dejar de esperar.
