“Cásate con Mi Hijo Moribundo por Cincuenta Millones”, Dijo el Multimillonario… Pero Ella Pidió lo Único que el Dinero No Podía Comprar
La noche en que Valeria Mendoza aceptó casarse con el hijo moribundo de uno de los empresarios más ricos de México, lo primero que hizo el novio fue ordenar a seguridad que la sacaran de la mansión.
No levantó la voz. Eso habría sido más fácil.
Estaba sentado en la oscuridad, al fondo de una habitación más grande que todo el departamento que Valeria rentaba en la colonia Doctores de Ciudad de México. Una mano descansaba sobre el brazo de un elegante sillón de cuero italiano, mientras su rostro permanecía medio oculto entre las sombras y los enormes ventanales cubiertos por gotas de lluvia que daban vista a Bosques de las Lomas.
Su voz fue tranquila. Casi aburrida.
Pero tenía el filo peligroso de un hombre que había sido decepcionado tantas veces que ya trataba a la esperanza como si fuera una enemiga.
—Llévenla abajo —dijo—. Díganle a mi padre que esta noche no tengo ganas de ser comprado.
El guardia de seguridad junto a la puerta se movió incómodo. También la enfermera junto al tanque de oxígeno.
Valeria no se movió.
Seguía de pie en la entrada con su abrigo barato todavía húmedo por la tormenta, el cabello mal recogido detrás del cuello y los zapatos desgastados después de caminar desde la avenida principal hasta la privada de la mansión, luego de que el chofer fuera detenido en la caseta de seguridad para revisar el vehículo.
Ella había esperado muchas cosas de Alejandro Villarreal, el único hijo del magnate Emiliano Villarreal.
Debilidad.
Amargura.
Silencio.
Tal vez incluso crueldad.
Lo que no esperaba era que él la mirara directamente con unos ojos tan intensamente vivos que hacían que toda la habitación pareciera menos oscura.
—Seguridad puede quedarse —respondió Valeria con calma—. Pero no pienso irme solo porque llevabas ensayando esa frase antes de que yo entrara.
El guardia la observó como si estuviera loca.
La enfermera dejó de respirar por un instante.
Los dedos de Alejandro se tensaron sobre el cuero del sillón.
Después de unos segundos, preguntó:
—¿Mi padre te dijo que soy difícil?
—Me dijo que estás enfermo.
—Qué amable de su parte.
—También dijo que cuarenta y una mujeres rechazaron la propuesta antes que yo.
La comisura de los labios de Alejandro se movió apenas, formando algo que ni siquiera alcanzaba a ser una sonrisa.
—Cuarenta y dos… si contamos a la que se desmayó en el pasillo antes de conocerme.
—Entonces no cuenta —dijo Valeria—. Desmayarse no es rechazar. Es presión baja.
Por primera vez, algo cambió en el rostro de él.
No fue suavidad exactamente.
Fue una interrupción.
Como si ella hubiera metido la mano dentro de la maquinaria oxidada de su rabia y detenido uno de los engranes.
—¿Quién eres? —preguntó él.
—Valeria Mendoza.
—No me refiero a tu nombre. Quiero saber qué eres.
Ella entendió perfectamente la pregunta.
Abajo, en el enorme despacho revestido de madera fina, Emiliano Villarreal había formulado exactamente la misma duda… aunque de manera más elegante.
Había leído la vida de Valeria desde una carpeta gruesa sobre el escritorio de caoba con la precisión fría de un fiscal.
Veintiocho años.
Sin padres vivos.
Ex enfermera de cuidados paliativos.
Trabajando medio tiempo en una farmacia de la colonia Roma.
Deudas médicas acumuladas tras la enfermedad terminal de su madre.
Renta atrasada.
Hermana menor fallecida tres años atrás después de luchar dieciocho meses contra el cáncer.
Sin apellido importante.
Sin contactos.
Sin dinero.
Nada que perteneciera al mundo de los Villarreal.
Valeria había dejado que leyera todo aquello porque los hombres ricos siempre confiaban más en el papel que en las personas.
Pero Alejandro no estaba preguntando lo que decía la carpeta de su padre.
Estaba preguntando qué clase de mujer acepta casarse con un desconocido moribundo a cambio de cincuenta millones de dólares.
—Soy alguien que sabe reconocer el momento exacto en que una persona deja de luchar por vivir —respondió ella.
La habitación quedó completamente inmóvil.
La lluvia golpeaba suavemente los ventanales.
La enfermera bajó la mirada.
El guardia encontró de pronto el piso muy interesante.
Y Alejandro la observó con una intensidad tan brutal que Valeria sintió deseos de apartar los ojos.
Pero no lo hizo.
Había aprendido, entre hospitales privados, funerarias y pequeños departamentos donde el dolor se sentaba a cenar en la cocina, que la verdad solo funcionaba cuando uno la dejaba existir completamente dentro de la habitación.
Finalmente, Alejandro miró hacia la enfermera.
—Déjenos solos.
—Señor Villarreal…
—Dije que salgan.
La enfermera dudó hasta que Valeria habló con tranquilidad:
—No voy a tocar nada. No voy a moverlo. Y no abriré las cortinas a menos que él lo pida.
Alejandro soltó una pequeña risa seca.
—Ya está mejor entrenada que la mayoría de ustedes.
La puerta se cerró con un clic suave que sonó demasiado definitivo.
Valeria permaneció de pie unos segundos.
Alejandro la estudió desde la oscuridad.
Tenía treinta y dos años, aunque la enfermedad había dibujado sombras más profundas bajo sus ojos. El cabello oscuro caía ligeramente sobre su frente. Vestía un suéter gris sobre una camisa blanca, con las mangas remangadas como si hubiera intentado mantenerse ocupado antes de rendirse.
Los médicos le habían dado pocos meses de vida.
Tal vez menos si el daño pulmonar seguía empeorando.
Tal vez un poco más si los tratamientos experimentales funcionaban.
Pero Valeria sabía algo que los expedientes médicos nunca mencionaban:
El cuerpo rara vez era la única batalla.
La gente comenzaba a morir mucho antes de que los órganos se rindieran.
—Puedes sentarte —dijo él finalmente—. O seguir parada como si fueras una acusada esperando sentencia.
—Prefiero sentarme.
Cruzó la habitación sin pedir permiso y tomó asiento frente a él.
—Eres muy atrevida para alguien que viene a convertirse en una esposa pagada.
—No vine a solicitar el puesto.
—¿Ah, no?
—Ya acepté abajo.
Los ojos de Alejandro se afilaron.
—Entonces eres peor que atrevida.
—Tal vez.
—¿Necesitas el dinero tan desesperadamente?
—Sí —respondió ella sin dudar.
Porque mentir habría sido insultarlos a ambos.
Él pareció decepcionado por su honestidad.
—Al menos lo admites.
—Necesito dinero. Mucho. Pero eso no significa que el dinero sea la razón por la que acepté.
—Qué conveniente.
—Es verdad.
—La verdad siempre es conveniente para quien la dice.
Valeria cruzó lentamente las manos sobre su regazo.
—Y la desesperación suele ser conveniente para quien la usa como armadura.
Durante un segundo peligroso, ella creyó que volvería a echarla.
Pero Alejandro apartó la mirada primero.
Fue un movimiento pequeño.
Casi invisible.
Y aun así le dijo más que todo el expediente médico que Emiliano Villarreal le había mostrado downstairs.
Alejandro Villarreal no estaba vacío.
Estaba furioso porque todavía le importaba vivir.
Y eso… eso significaba que aún había algo que salvar.
Abajo, Emiliano Villarreal esperaba en la enorme biblioteca de la mansión, rodeado de retratos antiguos de hombres que habían construido imperios financieros, líneas de transporte, hoteles de lujo y fortunas capaces de mover gobiernos enteros.
Tenía sesenta y seis años.
Cabello completamente blanco.
Espalda recta.
Y la clase de silencio que podía hacer confesar a empresarios inocentes.
Había construido su primer billón en logística internacional, el segundo en bienes raíces y el resto en negocios que Valeria prefería no preguntar demasiado.
Cuando ella entró, él levantó la vista desde la chimenea.
—Te permitió quedarte veintisiete minutos.
—¿Lo cronometró?
