El hijo mayor vendió la hacienda antes de que muriera su padre… sin imaginar que todas las tierras pertenecían a una niña

PARTE 2: EL SECRETO DE LUCÍA

—¿Lucía? —la voz de Rogelio salió convertida en un susurro áspero—. Esa niña ni siquiera lleva nuestra sangre.

Jacinta se acercó de inmediato y colocó las manos sobre los hombros de la pequeña.

Don Esteban cerró los ojos, como si hubiera esperado aquel momento durante mucho tiempo.

—Lucía es hija de Elena.

Teresa se llevó una mano a la boca.

En la pantalla de la videollamada, Gabriel dejó de respirar por un instante.

Rogelio miró a su padre, luego a Lucía y finalmente a Jacinta.

—Elena murió sin hijos.

—Eso fue lo que decidimos decir —respondió Don Esteban.

Lucía alzó la cabeza hacia Jacinta.

—¿Mi mamá se llamaba Elena?

La cocinera comenzó a llorar.

—Sí, mi niña.

—¿Por qué nunca me lo contaron?

Don Esteban extendió una mano hacia ella.

—Porque cometí un error que he lamentado cada día de mi vida.

Lucía no se acercó.

El anciano respiró profundamente antes de continuar.

—Tu madre se enamoró de Tomás Aguilar, hijo de uno de nuestros trabajadores. Yo me opuse. Creía que una Salvatierra debía casarse con alguien de nuestra posición. Amenacé con desheredarla, la humillé y obligué a Tomás a marcharse de la hacienda.

Jacinta apretó los labios.

—Elena ya estaba esperando a Lucía.

—Cuando lo descubrí, era demasiado tarde —prosiguió Don Esteban—. Ella se fue con Tomás. Vivieron durante unos meses en un pueblo cerca de Tepatitlán. Después ocurrió el accidente.

Lucía conocía parte de aquella historia. Jacinta le había dicho que sus padres habían muerto en una carretera durante una noche de lluvia. Nunca había mencionado sus nombres ni la razón por la que Don Esteban la había recibido.

—Tu padre murió en el lugar —dijo el anciano—. Tu madre sobrevivió lo suficiente para dar a luz. Antes de morir, me pidió que no permitiera que crecieras creyendo que habías sido una vergüenza.

Las lágrimas aparecieron en los ojos de Lucía.

—Pero me ocultaste.

—Sí.

—¿Porque te daba vergüenza?

—Porque era un cobarde.

Don Esteban no trató de defenderse.

—Temía que Rogelio utilizara tu existencia para disputar las tierras. Temía el escándalo y la opinión de la gente. Jacinta aceptó cuidarte y yo prometí protegerte, pero no tuve el valor de decirte la verdad. Pensé que habría tiempo.

Lucía miró a Rogelio.

El hombre que había intentado expulsarla era su tío.

Teresa se acercó despacio.

—Yo no sabía nada.

—Ninguno de ustedes lo sabía —explicó Don Esteban—. Cuando Lucía nació, comprendí lo injusto que había sido con Elena. Entonces creé el fideicomiso. No quise premiar a uno de mis hijos sobre los demás. Quise devolverle a mi hija lo que mi orgullo le había quitado.

Rogelio estalló.

—¡No puedes dejarlo todo a una niña!

—Ya lo hice.

—¡Yo trabajé aquí veinte años!

—Administraste la hacienda doce años y robaste durante ocho.

—¡Mentira!

Cárdenas colocó otra carpeta sobre la mesa.

—Tenemos registros de transferencias, facturas duplicadas y préstamos no autorizados. Don Esteban pidió una auditoría hace seis meses.

Octavio Barragán retrocedió hacia la puerta.

—La constructora se deslinda de cualquier actividad ilícita. Exigiremos la devolución inmediata del anticipo.

—No tengo ese dinero —admitió Rogelio.

—Recibió diez millones de pesos esta mañana —dijo Octavio.

Teresa lo miró con incredulidad.

—¿Qué hiciste con ellos?

Rogelio guardó silencio.

El comandante municipal dio un paso al frente.

—Señor Salvatierra, necesito que nos acompañe para aclarar la falsificación de documentos.

—No pueden detenerme. Este es un asunto familiar.

—Intentó vender una propiedad que no le pertenecía mediante instrumentos falsificados. Ya dejó de ser solo un asunto familiar.

Rogelio señaló a Don Esteban.

—Él está manipulando todo para humillarme.

—No necesito humillarte —respondió el anciano—. Tú lo hiciste solo.

Mientras el comandante se acercaba, Rogelio se volvió hacia la puerta. Dos policías bloqueaban la salida.

Entonces miró a Lucía.

La niña seguía abrazada a su cuaderno, paralizada por todo lo que acababa de escuchar.

—Todo esto es culpa tuya —le espetó.

Jacinta se interpuso.

—No se atreva a culparla.

—Si esa niña no hubiera nacido, la hacienda sería mía.

Don Esteban golpeó con la palma del sillón.

—¡Basta!

El esfuerzo le provocó una fuerte tos. La enfermera corrió hacia él.

Lucía, olvidando su enojo, se acercó también.

—Abuelo…

—Estoy bien.

Pero no lo estaba.

Su rostro se había vuelto gris y la respiración le salía en silbidos. La enfermera pidió que llamaran una ambulancia.

En medio de la confusión, Rogelio empujó a uno de los policías y corrió hacia el patio. Subió a su camioneta, derribó una maceta y atravesó el portón antes de que pudieran cerrarlo.

—¡Va hacia los campos! —gritó uno de los trabajadores.

Octavio miró por la ventana.

—Los topógrafos dejaron combustible y explosivos para remover algunas rocas en la zona norte.

Todos se volvieron hacia él.

—¿Explosivos?

—Solo pequeñas cargas industriales. Están bajo llave.

Cárdenas palideció.

—Rogelio conoce esa zona.

Don Esteban trató de ponerse de pie.

—Los laureles.

Jacinta tomó a Lucía del brazo.

—Tú te quedas aquí.

Pero la niña ya había comprendido.

Rogelio no intentaría escapar.

Intentaría destruir aquello que nunca podría poseer.

La ambulancia llegó mientras varios trabajadores subían a camionetas y tractores para seguirlo. El comandante organizó la persecución.

Don Esteban fue colocado en una camilla.

—Prométanme que protegerán los árboles —dijo.

Lucía tomó su mano.

—Yo iré.

—No —contestó él—. Quédate conmigo.

La niña miró hacia el camino de tierra por donde habían desaparecido los vehículos.

—Mi mamá está allá.

Don Esteban quiso responder, pero el dolor volvió a atravesarle el pecho.

Lucía se soltó de Jacinta y corrió hacia los establos.

Antes de que nadie pudiera detenerla, montó a Relámpago, el caballo que Don Esteban le había enseñado a cuidar. Salió por una puerta lateral y tomó un sendero estrecho entre los cultivos.

El camino principal rodeaba las colinas.

El sendero llegaba directamente a los laureles.

Rogelio estacionó su camioneta junto al antiguo almacén. Encontró la caja metálica que habían dejado los trabajadores de la constructora y rompió el candado con una barra.

No sabía utilizar los explosivos correctamente.

Tampoco le importaba.

Solo necesitaba provocar un incendio suficientemente grande para arruinar los árboles, las bombas de agua y los documentos que Don Esteban conservaba en la pequeña capilla del cementerio familiar.

Si él no podía quedarse con la hacienda, nadie lo haría.

Distribuyó dos recipientes de combustible sobre la hierba seca. Después arrastró una caja hasta el laurel más grande, bajo el cual descansaban los restos de Elena.

—Tanto escándalo por una muerta —murmuró.

—¡Aléjate de mi mamá!

Rogelio se volvió.

Lucía estaba a pocos metros, todavía sobre el caballo.

—¿Cómo llegaste aquí?

—Deja los árboles.

—Regresa a la casa.

—La hacienda no es tuya.

Aquellas palabras hicieron que algo se rompiera dentro de él.

Durante toda su vida había esperado escuchar que Los Laureles le pertenecía. Su padre le había dicho desde niño que debía prepararse para dirigirla. Había soportado jornadas bajo el sol, discusiones con proveedores y temporadas de pérdidas.

Sin embargo, ahora una niña que ni siquiera conocía su apellido se atrevía a tratarlo como a un intruso.

—Tú no sabes nada de estas tierras.

Lucía descendió del caballo.

—Sé cuándo necesitan agua. Sé dónde anidan las lechuzas. Sé cuál yegua tiene miedo de los truenos. Sé que el maíz del campo sur se enferma si se planta demasiado temprano. Y sé que el abuelo nunca quiso que todo esto se convirtiera en casas para gente rica.

Rogelio levantó un encendedor.

—Eso no te convierte en propietaria.

—Los papeles dicen que sí.

El hombre encendió la llama.

—Entonces observa cómo desaparece tu herencia.

Lucía corrió hacia él.

Rogelio apartó el brazo, pero la niña consiguió golpear el encendedor, que cayó sobre la tierra. La llama se apagó.

Él la sujetó por los hombros.

—¡Eres igual de terca que tu madre!

Lucía le dio una patada en la pierna y logró soltarse.

Rogelio la persiguió alrededor del laurel. En la distancia se escuchaban sirenas, pero todavía estaban demasiado lejos.

El hombre recogió el encendedor y lo activó de nuevo.

—No podrás detenerme.

—Quizá yo no.

Una voz masculina resonó desde el sendero.

Rogelio se giró.

Gabriel Salvatierra avanzaba montado en un caballo oscuro.

Había llegado esa misma tarde a un aeropuerto privado cercano, después de recibir la llamada de Jacinta. El helicóptero que lo trasladaba a la hacienda había aterrizado junto a los campos al enterarse de la persecución.

Detrás de él aparecieron cuatro trabajadores.

—Suelta el encendedor, Rogelio —ordenó Gabriel.

—Tú no tienes derecho a darme órdenes. Abandonaste esta familia.

—Me marché porque no soportaba convertirme en ti.

Rogelio arrojó el encendedor.

No hacia la hierba.

Hacia uno de los recipientes abiertos.

Gabriel saltó del caballo y corrió. Uno de los trabajadores empujó a Lucía detrás de un muro bajo.

El fuego prendió en el combustible y se extendió como una serpiente brillante sobre la tierra seca.

Las llamas alcanzaron la base de los laureles.

—¡Agua! —gritó Gabriel.

Los trabajadores sacaron extintores de las camionetas que acababan de llegar. Otros conectaron mangueras al depósito cercano.

Rogelio trató de escapar por el bosque, pero el comandante y dos agentes le cerraron el paso.

—¡Al suelo!

Él continuó corriendo.

Un trabajador lo derribó antes de que alcanzara el río.

Mientras lo esposaban, Rogelio observó cómo decenas de personas luchaban contra el incendio. Los mismos hombres y mujeres a quienes había concedido tres días para abandonar sus casas formaban una cadena con cubetas.

Lucía intentó acercarse a los árboles.

Gabriel la tomó en brazos.

—No puedes entrar.

—¡Mi mamá está ahí!

—La salvaremos.

El fuego ennegreció parte de dos troncos y consumió la hierba alrededor de las tumbas. Durante casi una hora, el humo cubrió el cielo.

Finalmente, las llamas cedieron.

Los siete laureles seguían en pie.

Lucía corrió hasta el árbol central. Se arrodilló frente a la placa de piedra donde, por primera vez, pudo leer el nombre completo de su madre.

Elena Salvatierra Aguilar.

Debajo había una frase grabada:

“Amó esta tierra, pero amó más la libertad.”

Lucía pasó los dedos sobre las letras.

Gabriel se arrodilló junto a ella.

—Tu madre era mi hermana.

—¿Cómo era?

Él sonrió con tristeza.

—Valiente. Impaciente. Siempre se metía en problemas cuando creía que alguien estaba siendo tratado injustamente.

—¿Se parecía a mí?

—Muchísimo.

Las sirenas de la ambulancia se escucharon de nuevo al otro lado de los campos.

Un vehículo se acercó a gran velocidad.

Jacinta descendió antes de que se detuviera por completo.

Su rostro les dio la respuesta antes de que pronunciara una palabra.

—Don Esteban sufrió otro ataque.

Lucía se puso de pie.

—¿Dónde está?

—Lo llevan al hospital de Guadalajara.

La niña corrió hacia el caballo, pero Gabriel la detuvo.

—Iremos en la camioneta.

Durante el trayecto, Lucía sostuvo el viejo sombrero de Don Esteban contra el pecho. Nadie se atrevió a hablar.

Al llegar al hospital, una doctora los recibió en el corredor.

—Hemos logrado estabilizarlo, pero su corazón está muy débil. Puede entrar una persona.

Teresa miró a Gabriel. Después ambos observaron a Lucía.

—Ve tú —dijo Teresa.

La habitación estaba casi a oscuras.

Don Esteban parecía más pequeño bajo las sábanas blancas. Lucía se acercó despacio y colocó el sombrero junto a la cama.

—Los laureles están a salvo.

El anciano abrió los ojos.

—¿Y tú?

—También.

—Entonces todavía tengo razones para quedarme.

Lucía quiso sonreír, pero las lágrimas comenzaron a caer.

—¿Por qué no me dijiste que Elena era mi mamá?

—Porque pensaba que protegerte significaba ocultarte las partes dolorosas de tu historia. Ahora comprendo que nadie puede saber quién es si le arrancan la mitad de sus raíces.

—¿Me dejaste la hacienda porque te sentías culpable?

Don Esteban guardó silencio.

Era una pregunta demasiado grande para una niña, pero Lucía merecía una respuesta sincera.

—Al principio, sí. Después te vi crecer. Te vi preocuparte por los animales, compartir tu comida con los hijos de los trabajadores y pasar horas aprendiendo cómo cuidar el agua. Entonces entendí que no eras dueña de estas tierras por ser hija de Elena. Eras la persona indicada porque las amabas sin pensar en cuánto dinero podían darte.

Lucía tomó su mano.

—No quiero que mueras.

—Todos morimos algún día.

—Pero no hoy.

Don Esteban sonrió débilmente.

—Está bien. No hoy.